Mujeres, hombres y llanto

Al parecer, las mujeres lloran cuatro veces más que los hombres. Copio y pego a continuación un artículo que me llamó mucho la atención sobre el tema:

Por una película, una pelea sin sentido, un pantalón que no entra, una conquista fallida, un desengaño, por miedo, o a veces de risa… Llantos acongojados, tímidos, en público, en privado, sin importar quién mira, o esperando a cerrar la puerta para poder hacerlo.
A veces inevitable, el llanto sólo sucede, sin esperar lugares o espectadores o razones, más que las ganas de deshacerse de alguna carga que llevamos dentro.

Iguales hasta los 13
Que un hombre y una mujer se emocionen por las mismas cosas no sucede muy a menudo. Si una mujer llora con una película romántica, puede resultar algo vergonzoso, pero normal, para un hombre sólo lo primero.
El estereotipo mismo del hombre no se permite sensiblerías. Pero lo cierto es que hasta la pubertad ambos sexos lloran por igual.
Es a partir de los 13 ó 14 años, con la aparición de las hormonas que marcan la diferencia entre los géneros, que se altera la frecuencia y cantidad del llanto.
“A partir de la pubertad la mujer enfrenta un gran cambio a nivel de los ciclos hormonales. Se elevan los niveles de producción de estrógeno y progesterona y estas hormonas contrarrestan la acción agresiva, por ejemplo, que pudiese generar la adrenalina”, explica una de las investigadoras encargadas del estudio.
En resumen, las mujeres lloran de 30 a 64 veces por año, cuando los hombres lo hacen solo de 6 a 17 veces. La duración tampoco es la misma, para ellas es de seis o más minutos y en ellos unos cuatro.
Aunque el llanto también tiene sus beneficios, especialmente el estado de relajación que llega tras las lágrimas: “Es una reacción natural y beneficiosa, que protege, más que ser algo negativo. Puede que sea una razón de por qué las mujeres viven más y mejor que los hombres” agrega.
Lo cierto es que las lágrimas no son todas iguales, según un estudio realizado con anterioridad, existen tres tipos: las basales, que permiten una lubricación continua de los ojos; las reflejas, que se activan por el efecto de un irritante como la cebolla y las “emotivas”.
Para el autor de dicho estudio, el fisiólogo William Frey, las lágrimas “emotivas” al contener una concentración de proteínas, manganeso y prolactina en 24% más alta que las reflejas, indican que el llanto es una especie de catarsis que permite liberar toxinas del cuerpo.

Evolucionismo, psicología y deportes…
Según la doctora en filosofía Carrie Lane, las mujeres fueron seleccionadas para llorar más que los hombres fundamentalmente para pedir ayuda. Para Lane el llanto tiene entonces dos funciones: alertar que se han sobrepasado los límites, por lo tanto, es una manera de detener una agresión y evitar un conflicto aún mayor. Y por otro lado, se trata de una forma de generar redes de protección y crear lazos afectivos. En ambos casos es un mecanismo de comunicación.
De acuerdo a la Asociación Británica de Psicología, el llanto es una experiencia más compleja para las mujeres, puesto que manifiestan sentir muchas emociones en el proceso (alegría, miedo, autocompasión, impotencia, enojo, euforia y frustración), mientras que los hombres solo reconocen haber sido “tocados”.

Las lágrimas en cifras
La investigación realizada con 57 mujeres entre 19 y 63 años y 30 hombres entre 19 y 64, buscó que cada género describiera las situaciones que los llevaron a llorar. La muerte de un ser querido y la separación fueron las causas más citadas por ambos sexos. Ellas en un 40% y ellos en un 26% de los casos.
Los “conflictos” y el “malestar consigo mismas”, fueron para el 22.4% de las mujeres las causas más recurrentes. En otras palabras, sentirse inadecuadas, ser confrontadas por situaciones difíciles de resolver, o recordar eventos tristes del pasado.
Mientras tanto, el 29.6% de los hombres reconoció haber llorado como espectadores de un evento deportivo. Otra de las causas para ellos es la empatía, es decir cuando alguien importante llora.
Según el informe, “las lágrimas se convierten en francos accesos de llanto en el 65% de los casos, para ellas, y solo en el 6% cuando se trata de hombres”.

Lágrimas - Roberto Blades

Irrestricto

irrestricto, ta.

1. adj. Méx. y Ur. ilimitado.

Corres. Desesperas. Desaceleras. Calmas. Y sigues con aire afilado, desprestigiando al universo entero por no congeniar contigo, pues irresricto, apenas y da pistas para entenderle. Ahora mismo, sin límites te manejas bajo el firmamento, con un humor solemne y parsimonioso, que de pronto otra vez cambia de estado. No piensas. Sientes. Aceleras. Corres nuevamente.

Rompiendo la velocidad - 6 voltios

El dilema del erizo

Es rejodido pensar así, pero a la larga, al menos a mí, los años me han demostrado lo siguiente: cuanto más cercana sea la relación entre dos personas, más probable es que se puedan hacer daño mutuamente. No sé si esto sea cierto puntualmente –pues de lo contrario les sería complicado reproducirse-, pero bien vale como figura: dos erizos no pueden aproximarse en demasía el uno al otro porque de hacerlo ambos se hincarían con las púas que llevan sobre sus lomos.
Creo que el tema pasa por un asunto de confianza… cuando uno más se aferra a otro, cuando más uno le expone sus debilidades por un asunto de cariño o de relación fuerte, más posibilidades tiene de salir herido producto de una eventual decepción. Es paradójico, pero un golpe duele más cuando te lo da alguien cercano, pues resulta sorpresivo, impensable.
Entonces, ante la angustia y las malas experiencias, las personas generan sus propias defensas, como barreras o -en este caso- púas, producto del miedo a resultar lastimados o a lastimar, dando como resultado la automarginación, la sumisión, el conformismo o una careta de alegría sin fondo.
Bueno, quería escribir un poco sobre este asunto porque hace unos días volvía a ver uno de mis animes preferidos de todos los tiempos, Evangelion, el cual tiene un capítulo titulado justamente “El dilema del erizo” en el que el protagonista principal (puaj, Shinji Ikari) se escapa de todo ante la presión de quienes lo rodean, algo así.
Tiempo al tiempo. Paciencia y buen humor, son las claves para no convertirse en uno de esos mamíferos espinosos (aunque la historia de “Hans el erizo” también nos da otras salidas)… Así que a repetir la idea hasta que cale… Tiempo al tiempo. Paciencia y buen humor… Tiempo al tiempo. Paciencia y buen humor… Tiempo al tiempo. Paciencia y buen humor…

Tómate el tiempo que quieras - Gianmarco

La negación

Se pueden hacer muchas cosas, pero al final solo hay dos formas de calificar alguna de nuestras decisiones: correcta o incorrecta. Así, una persona puede sentirse buena o mala en función de la cantidad de actos buenos o malos que ha llevado a cabo, teniendo en cuenta, claro está, que el concepto de ambas valoraciones depende de… ¿de quién? ¿de uno mismo? ¿de la sociedad?
Desde hace algunos meses me ha estado rondando por la cabeza una pregunta: ¿qué sentido tiene exactamente la negación? Por lo general, cuando se sufre algún daño, la gente tiende a justificar lo ocurrido de mil y un formas, pese a que lo más saludable es tener las cosas claras y, en función de ello, sacar conclusiones importantes de cara a futuras experiencias.
A partir de un hecho doloroso o una decisión que pueda generar pena, frustración, o culpabilidad, un individuo que no haya alcanzado el nivel de madurez suficiente para enfrentarlo tratará de justificar lo ocurrido brindando(se) falsas razones, es decir, tratará de disfrazar la realidad, adecuándola a su conveniencia, algo que bien puede resumirse en la frase “ver solo aquello que uno quiere ver”, sin racionalización, y terminará creyendo que esa interpretación de la situación es la correcta.
Según la psicóloga suiza Alice Miller (Por tu propio bien) una gran cantidad de padres utiliza la “pedagogía negra” para educar a sus hijos, a manera de una reacción al daño emocional que ellos mismos sufrieron durante su infancia, de forma consciente, pues creen que así los ayudan a ser más competentes y autosuficientes, pero, a la larga, ello “debilita su auto confianza y curiosidad, lo ridiculiza por su falta de competencia y suprime la expresión de sus sentimientos”, ¿y para qué? Para terminar pareciéndose a ellos y continuar con el círculo.

Navegando por Internet encontré la siguiente lista de “definiciones de la negación”:
a) Afirmación de ideas contrarias al impulso del conflicto (odio, etc.), el cual se rechaza o no se activa su aceptación.
b) Táctica del avestruz (olvidos de hechos, datos, etc.) que evade la realidad mediante la ensoñación.
c) Autoprotección mediante la negación ante realidades desagradables y aspectos dolorosos, tanto de sí mismo como de los demás.
d) Negación del miedo (negación de la realidad) mediante el alarde fantasioso de fortaleza o de la realidad a través de la realización fantasiosa de deseos (neo-realidad).
e) Rechazo de lo dicho, pensamientos o sentimientos formulados o desmentidos, según la forma de decirlo (no es mentira consciente).
f) Reacción defensiva ante la información contrariante “objetos perseguidores” mediante la crítica o la transformación de los datos.
g) Autoconvencimiento de que el objeto de sus deseos “no merece la pena” como en el caso de la zorra y las uvas de Jean de la Fontaine: ....la zorra al no poder alcanzar las uvas, dice: “Bah, están verdes”.

Negar la realidad, esconderse bajo aquello que menos daño pueda hacer, es perjudicial porque ello priva de una fuente importante de información que a la larga puede servir de guía para superar problemas presentes y futuros. El bloquear los sentimientos, el evadir los problemas, el decir “no quiero ocuparme de ellos”, interfiere indefectiblemente en las relaciones que un individuo pueda llegar a tener, pues este suele llegar a ver al mundo circundante (los otros) como la causa de sus males. Dado que la forma principal en que las personas se vinculan y llegan a intimar es a través de experiencias y emociones compartidas, aquellos que reprimen sus sentimientos terminan sintiéndose solos, apartados y no amados, aun en medio de relaciones que parecen llenarlos.

Mentiras piadosas - Joaquín Sabina

Helado

Estaba muriéndome de frío. Quería abrazarla y llovía. La dirección de su mirada cambió de rumbo, de mis ojos al frente de la acera. Estábamos caminando tranquilamente por Miraflores, conversando sobre quién sabe qué tontería agradable. Entonces cruzó la pista sin avisarme. Yo la seguí hasta una tienda. Parecía una niña pequeña, bueno, en realidad, prácticamente lo era. "Señora, deme por favor uno de estos helados".
-¿Estás loca? -le dije extrañadísimo. ¿Con este clima?
-Clarooo, ¿acaso nunca has comido un helado mientras llueve? Así es más rico.
Era linda, aún sin tanto aderezo. Estaba loca, graciosamente loca, y eso me encantaba. Aquella noche habíamos tenido (lo que me gusta recordar como) nuestra primera y quizá última cita: un tranquilísimo paseo por el parque Kennedy, que personalmente creo que fue una de las mejores salidas que he tenido en mi vida por el nivel de inocencia que manteníamos ambos y que nos enganchaba a una relación sin malicia ni codicia.
Una vez que la quise, pensé que lo mejor sería decirle lo que sentía sin esperar algún ósculo a cambio, solo su amistad, sin embargo, el día en que planifiqué hacerlo (con un montón de cursilerías preparadas para la ocasión) la vi besando a otro y, más allá de mis intenciones, más allá de que ya había entendido un par de meses atrás que esa chica no era -ni sería- para mí, mi corazón se partió en mil pedazos, pues lamentablemente uno siempre espera darle un golpe a la polla y que la mujer que nos gusta nos termine diciendo "yo también siento lo mismo por ti". Tonterías.
Mi buen amigo Martín, que lo sabía todo y lo había visto todo, intentó parar la hemorragia asegurándome que en realidad no era lo que yo pensaba, que lo que contemplé -y él contempló- fue una especie de espejismo. Ilusión o no, la herida terminó llevándome hasta las puertas de la casa de mi adorada Rosita y hasta la noche de aquél día -y muchos otros después de ese- nada pudo sacármela de la cabeza.
Decidí obligarla a prescindir de mi amistad como si ella hubiera tenido la culpa, pero no pude mantenerla lejos. Una vez me enteré que se iba a ir de viaje y que pasaría un buen tiempo sin saber nada de ella la llamé por teléfono. "Ahora no te puedo atender". Choteado una vez más, por idiota. Una hora más tarde volví a oír su voz vía auricular:
-¿Está Diego?
-Sí, él habla.
-Hola, solo quería despedirme. No puedo hablarte mucho rato porque te estoy llamando desde el aeropuerto. Cuando pueda te escribo un correo, ¿ok?
-Claro, no te preocupes. Disfruta tus vacaciones.
-Muchas gracias. Nos vemos a mi regreso.
-...
-Chau, ti voglio molto.
-Chau.
Fue el acabose. La adoré furtivamente hasta que alguien más ocupó su lugar en mi pecho. Se convirtió en una de mis mejores amigas, en mi hermana menor, en parte de mi esperanza, en una de las pocas personas que podían sacarme la pena con solo oírla decir "hola", hasta que un día -porque siempre llega el día en los cuentos- me cogió de improviso lamentando mi frustración de no poder decirle te quiero a quien yo quería. De pronto, me detuvo en medio de todos, porque estábamos en lugar sumamente transitado, y de nadie, porque el universo entero alrededor desapareció cuando vi un brillo particular en su mirada.
-Sabes. Yo nunca voy a estar contigo.
-...
-Yo nunca voy a estar contigo porque tú nunca te me vas a mandar.
Y se fue corriendo, Dios sabrá creyendo qué. Y yo la vi partir sin saber qué hacer, pensando en lo mucho que me gustaba el olor de su cabello, la forma como solía hablarme y, sobre todo, en la fabulosa sensación que siempre me quedaba tras darle un abrazo.
Nunca más volvimos a tocar el tema. Un día como aquél simplemente desapareció de mi vida y hoy, como hace más de nueve años en Miraflores, alguien se le acercó a una vendedora mientras aguantaba las gotas de lluvia sobre su espalda y le dijo: "Señora, deme por favor uno de estos helados", solo que no por querer saborearlo, sino por infinita nostalgia.

Me gustas tú - Manu Chao

El decir(me) sí

Me vi tocando el timbre de su casa y pensé, “qué diablos hago acá” y peor, “¿qué demonios voy a hacer una vez esté dentro?”. La sensación me supo a déjà vu. Definitivamente ya había experimentado algo parecido con una ¿amiga? de antaño, cuando fui por primera vez a su hogar. Aquella vez miré su fachada y me di media vuelta. Di un paseo fugaz por las inmediaciones y volví diciéndome a mí mismo que era algo que tenía que hacer. A consecuencia de ello, de esa improvisada capacidad de decisión, logré aprender a desenvolverme mucho mejor en el territorio de una chica. De eso, por lo menos doce años.
Pero a esta ¿amiga? la conocía un poquito, algo, “más que mi compañera, ya era alguien familiar cuando me invitó a verla en su cancha”, me repetía. “¿Acaso el timbre está malogrado? ¿será esta una señal divina?”. Llamé por teléfono y nada. “El timbre una vez más”, y me dejó pasar. Después de andar un par de minutos adentro y de desterrar de mi cabeza cualquier atisbo de timidez, la pasé genial siendo un extraño entre extraños, encargándome de demostrarme a mí mismo que podía ser un florero despabilado e, incluso, un gilero descontrolado.
“Es que nunca te habías permitido ser así”, me dijo 24 horas más tarde mi pata derecha Johanna. Y tenía razón. El decir no fue desde siempre una de mis principales debilidades. Nunca le decía no al resto. A la única persona a la que le podía negar ayuda, cariño o posibilidades de lograrlo todo era, paradójicamente, a mí mismo. No era mi costumbre decirme “sí”, hasta ese día, gran día por cierto, a los que le siguieron otros llenos de curiosos y aleccionadores eventos.
¿Quién era esa chica que me había invitado a su casa? Una chica que había conocido en mis clases de francés y que, a la larga, se volvió más que una conocida. En ese instante no lo sabía y hoy me digo, "que bueno que las cosas resultaran así". Digamos que mi pequeña previa a Paris (libertad, me habían dicho) fue un encontrón con mi antiguo yo, con el Diego clásico, el que hablaba de literatura, de amistad, el que citaba frases célebres y recitaba poemas de Benedetti, sumado a uno mucho más sociable, mucho más, bastante más. Entonces me prometí algo que tengo planeado cumplir hasta que no me de más el medio cuerpo que tengo: no me voy a decir jamás no, la voy a pasar bien sin la estupidez de llegar a ser egoísta en el proceso, por consiguiente, si quiero dar un beso, lo doy. Si quiero decirle a alguien "te quiero", lo voy a hacer, así le resulte extraño. Si quiero empujarme uno de los mejores lomos saltados de Lima (como hice hace un rato), no voy a dudar entre el precio o si voy a dejar la mitad del plato o mi gastritis o lo que sea. Si quiero ver a alguien a quien no veo hace años, la voy a buscar hasta el fin del mundo si es necesario (bueno, tampoco tanto XD). Todo eso porque, es increíble, nunca más va a volver a ser (miro el reloj), 2 y 24 de la tarde de un 14 de junio del 2010.
He pasado días geniales a partir de esta nueva actitud. A veces siento que no me va, pero me vale madre realmente, ya que considero que por el momento (y por todo lo que pasé en los últimos meses) está bien hacer las cosas sin pensar y así creer que luego no voy a tener nada para preguntarme “¿y si…?”. Ya bastante perdí por miedo de perder. Ya bastante le he dado a gente que no valía nada y que terminó dándome la espalda. Yo, que -para mí- valgo más que todo el oro del Perú, me merezco lo mejor del mundo como todas las buenas personas que he conocido a lo largo de mi existencia, así que eso es lo que tengo que brindarme. Ni más, ni menos.

Fanky - Charly García

El genio de Úbeda

Una tarde del año 1997 en la casa de mis queridísimos primos Giovanni y Bruno escuché lo siguiente vía radio Miraflores:

Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres
porque el amor cuando no muere mata
porque amores que matan nunca mueren.

Lo que vino después fue la pregunta de rigor: “¿Quién es el cantante?”, y mi tía Irma contestó: “Creo que se llama Sabina”.
Luego de aquél encuentro no hice mucho por investigar más sobre el genio de Úbeda hasta que el cable se hizo popular en el Perú y más una MTV que era por aquél entonces realmente MTV. De pronto veía a Fito Paez cantar “y al final sale un sol incapaz de curar las heridas de la ciudad… y se acostumbra el corazón a olvidar” junto a un tipo delgado de voz aguardientosa y me dije: “Ese es Sabina”.
Por azar —como las cosas más increíbles del mundo— llegó hasta mis manos un cassette con el Física y química y, por azar también, lo puse en mi equipo de sonido. Lo escuché y vaya… recuerdo haber caído presa inmediatamente de Amor se llama al juego y de A la orilla de la chimenea.

Puedo ponerme cursi y decir
que tus labios me saben igual que los labios
que beso en mis sueños.
Puedo ponerme triste y decir
que me basta con ser tu enemigo, tu todo,
tu esclavo, tu fiebre, tu dueño.

Entendí también lo genial de una canción que tantas veces había escuchado ser criticada cuando sonaba en las radios con insistencia durante los primeros años de la década de los 90: La del pirata cojo (“Ah, esa era de Sabina”) y soñaba con ser un tipo lo suficientemente cosmopolita, de mundo, como para enfrentar algún día historias como las de Y nos dieron las diez y Peor para el sol.
Ver a Sabina anoche fue exactamente como lo describe la nota que publicó la versión electrónica del diario El Comercio (coredactada por un seguidor incondicional como Ángel Pilares): “Ver al hombre del bombín sobre el escenario es un espectáculo de conversación. Es hablar con él a través de sus canciones y escuchar su voz que, para ellas, es tan rasposa como la barba de un hombre y, para ellos, es tan suave como la piel de una mujer. Pero verlo, oírlo, sentirlo, es como hablar con un viejo amigo que visita el Perú de vez en cuando y del que hay que despedirse con una cariñosa obligación”.
El cantautor español es sentimiento puro, experiencia… es melancolía y, a veces, rencor o alpinchismo. Es Y sin embargo, 19 días y 500 noches, Princesa, Contigo, Nos sobran los motivos, o Embustera. Es ¿Quién me ha robado el mes de abril?, Mentiras piadosas, Pastillas para no soñar, Medias negras o Por el boulevar de los sueños rotos. Es poesía o frases como “Él estaba hecho mierda porque su novia lo había dejado, mientras que yo estaba hecho mierda porque mi novia no me dejaba tener novia. Estaba feliz. Es ahí cuando mi amigo me dijo: ‘Qué bajo has caído’”, que tan a gusto soltó durante su presentación en Lima. Es un maestro.

A este ruido tan huérfano de padre
no le voy a permitirle que taladre
a un corazón podrido de latir,
este pez ya no muere por tu boca,
este loco se va con otra loca,
estos ojos no lloran más por tí.

Es lo máximo.