Bitácora de un gato en Lima: Bicicleta

De París a Lima. Me motivaba muchísimo la idea de aprender a montar bicicleta en París para así superar uno de mis tantos miedos y, de ser posible, verme manejando al lado del canal San Martín, pero el tiempo pasó y no tuve la oportunidad de volverme lo suficientemente experto en el arte de andar sobre dos ruedas. Sin embargo, gracias a una amiga colombiana y toda su paciencia logré experimentar lo que es subir a una bici y pedalear sin caer en el intento. Fue en el bosque de Vincennes. Fue super. 

Con el ánimo a mil y la confianza ganada, horas después me veía tratando de perfeccionar mi técnica muy cerca a los Campos Elíseos (ay sí, ay sí) con otra linda colombiana de profesora. Mientras todo ello pasaba, mi corazón saltaba de emoción ante la idea de poder hacer lo mismo en Lima, al lado de mis amigos más queridos, así que apenas tuve la plata, ya en mi rico país -pollo a la brasa consumido- me animé a comprar mi primera bicicleta: una elegante montañera color celeste a quien llamaremos, desde ahora, Leopolda (es broma :P).

La verdad es que estoy muy feliz de haberme comprado una bici. Ahora más que nunca, en Lima se está viviendo un momento en el que se ha reivindicado este tipo de transporte y yo tengo muchos patas que salen a pasear en bicicleta los fines de semana, así que ello me motiva a seguir aprendiendo y a mejorar, pues por ahora pierdo el equilibrio con facilidad y me aterra el hecho de cruzar avenidas demasiado transitadas. Ayer, por ejemplo, mi orgullo me ayudó a no caerme mientras un par de perros mordisqueaban mis piernas. Fue gracioso. Al menos ahora ya puedo ir a comprar pan más rápidamente.  

The bike song - Mark Ronson & The Business Intl

Bitácora de un gato en Amsterdam: Balance europeo

A pocas horas de pisar nuevamente mi patria siento la nostalgia prevista. Los ultimos dias los he pasado bastante bien, pero algo en el corazon me decia que iba a extranyar Paris, en particular, y Europa, en general... y ya lo pienso... Sin embargo, mas alla de toda pena, el balance europeo es genial: una maestria en el CV, una pila de amigos grandiosos de todas las nacionalidades y una vision sobre el mundo y sus posibilidades ampliada enorme y genialmente. En el camino aprendi a cocinar, a montar bicicleta... a vivir mas intensamente que nunca. Aprendi, en especial, que uno nunca deja de sentir algun tipo de ausencia, sobre todo, si se ha tenido la oportunidad de vivir lejos de su pais de origen, ya que siempre se esta extranyando cosas, a algo o a alguien, asi que es imperativo aprender a lidiar con ese sentimiento. En Lima me esperan mis amigos de toda la vida y mi familia... En Lima espero aplicar lo aprendido profesional y personalmente hablando... ese es el reto: a seguir creciendo... a seguir sonyando.

PD: Tildes omitidas por culpa del tipo de teclado.

He vuelto - Willie Gonzales

Bitácora de un gato en Manchester: Con la cabeza

Acabo de volver a casa luego de asistir a mi primera fiesta en esta ciudad, últimamente fría, húmeda y gris, a lo Lima. Pues resumiendo: música extraña (parecía electrónica), gente que solo hablaba y chicos y chicas muy parecidos los unos de los otros (casi todos blanquiñosos). Por ello mismo, y más que nunca en Europa, me sentí el distinto, el exótico... aunque la falta de baile y mi limitado uso del idioma inglés me causaran modorra.
Fui con mi hermana. Si hubiera ido con mi hermano seguramente hubiera campeonado con todo y vuelta olímpica (bueno, nunca tanto), pues sobre el final una chica, que resultó ser española, se me acercó y me empezó a hablar. Yo feliz, hecho un capo, porque me contó que había hecho una maestría en literatura hispanoamericana y que adoraba la poesía, así que tema de conversación teníamos ambos. Las sonrisas, las miradas, los coqueteos... pensaba yo... ¿esto está pasando? Y en lo mejor se aparece otra chica que resultó ser francesa (punto para mí, ¿no?), y la primera se quedó un instante tiesa y luego no dejó de enviarle  miradas super tiernas a la segunda, ni de acariciarle el cabello, de agarrarle la mano o de decirle cosas bonitas. Supuse que jugaban lewis con palmadas y que no sabía que carajo estaba yo haciendo allí... Un varón más entrenado, como mi hermano, por ejemplo, hubiera pensado no con la cabeza, sino con la cabeza (no hay error en la oración anterior), y hubiera llegado a la siguiente conclusión: "mejor para mí", mas yo me sentí estorbando.
Fui con mi hermana, quien al verme luego me comentó algo que, a su vez, le había dicho un amigo de ella con quien se la había pasado dialogando: "Esas (con las que está Diego) son locas, así que seguro y todo termina en un ménage à trois". Si hubiera ido con mi hermano, porque es hombre y no piensa con la cabeza, sino con la cabeza (¿ven que vuelvo a escribir lo mismo?), hubiera contado con esa información durante la reunión y no después de ella, como ocurrió finalmente. Así que ahora estoy en casa, escribiendo esto...

Digital love - Daft Punk

Bitácora de un gato en Manchester: Encuentra las siete diferencias

Algunas cositas que me llamaron la atención tras mi primer día de marcha en solitario en Manchester rumbo al Fog Lane Park:

1) En Manchester las calles tienen un orden lógico: grandes avenidas marchan en paralelo. Si las sigues llegas a un lugar medianamente conocido en donde puedes encontrar transporte para cualquier lado de la ciudad. En París puedes andar horas y horas en círculos y desesperarte si no andas con un mapa a la mano.

2) No se si era por el relativo mal tiempo (salía el Sol, garüaba, salía el Sol), pero el parque al que fui estaba completamente vacío. Por ahí un par de personas corriendo, otros jugando fútbol (oh, mygod, juegan fútbol aquí, que bacán), y otros lanzándole comida a los patos y gansos (la señora que lo hacía tenía un perro y al verme contemplarle me regaló una sonrisa -punto para Manchester). En París, en cambio, un parque hubiera estado mejor cuidado y lleno de gente tomando sol, relajándose o compartiendo un picnic. 

3) La gente es super amable en Manchester. Simplemente por saber eso paré a un par de personas en la calle y sonrientes me indicaron la dirección que tenía que seguir (tres puntos más para Manchester). En París te mandan al diablo, sobre todo si no hablas francés. Los parisinos son unos malhumorados pesados.

4) No hay mujer mejor vestida y linda que la parisina (cien puntos para París). En Manchester, o en Inglaterra (dada mi experiencia en Liverpool, Chester y Londres), las mujeres no se visten bien, pese a que parece que se van a ir todo el tiempo de fiesta. Lo siento, pero da la impresión de que estuvieran yendo a "trabajar", if you know what I mean.

5) La limpieza de las calles es incomparable en Manchester. En las afueras se pueden encontrar incluso calles muy lindas, llenas de flores y jardines perfectamente cuidados, pasto al lado de las veredas con árboles que le dan un colorido muy particular a cualquier caminata. París, en cambio, más allá de su mugre, tiene ríos como el Marne que distraen y refrescan la vista. Caminar tomando vino al lado del Sena siempre fue y será una de mis actividades favoritas. 

6) Las habitaciones son medianamente grandes en Manchester: no se vive como en ratonera. En París el costo en dicho rubro es altísimo y lo que uno consigue por un riñón sirve apenas para guardar el otro. Con 19 metros cuadrados -el mínimo espacio reglamentado por ser humano- uno no puede moverse mucho: un sofá cama, un baño, una cocina, that's it... todo en un mismo ambiente a veces. Una merde. 

7) El clima está loco en Manchester, cambia -como ya lo mencioné antes- de un momento a otro, pero no es abusivo. Me gusta mucho cuando llueve aquí: todo el asunto de sacar el paraguas o caminar bajo la lluvia me encanta. En París el clima mata: si hace frío, te jodiste... y si hace calor, calatéate. Lo bueno es que lo puedes medir: difícilmente tiene cambios de temperatura bruscos, así que te da la oportunidad de prepararte.

PD: Obviamente Manchester no es Londres, que es capital como París... sin embargo es una de las ciudades más grandes del Reino Unido, lo que debería bastar para el comparativo. Aquí no siento el estrés que parecían tener los habitantes de París, es más, tengo la sensación de estar más en un pueblo que en una gran metrópolis. Lo que no sé si es bueno o malo, dada mi condición de siempre capitalino. 

I want it all - Queen

Bitácora de un gato en Manchester: Raro, pero optimista

Después de múltiples despedidas en la Ciudad Luz, pues llegué a Manchester. Un día de espera en aeropuerto tras aeropuerto. Lo primero que hice en Inglaterra fue aguardar por mi hermana frente a una tienda que curiosamente se llamaba "Delicias de Francia", y allí sentí la pegada, lo raro de estar en un lugar distinto que no fuera París. Fue fulminante y extraño, pero así de rápido me despedí de esa sensación. El recuerdo de muchos abrazos, me imagino, hizo lo suyo en ese instante, y me sentí tranquilo, super optimista. Debo admitir mi nostalgia curiosamente apenas horas después de mi partida... en el avión, incluso, diciéndole adiós a la tierra que tanto bien y mal me trató. Quiero a mis amigos, todos juntos, los que he hecho en este mundo extenso. Los quiero a todos... a todos juntos, bien juntos, conmigo.

Come together - The Beatles

Bitácora de un gato en París: Les amis (o Carta de motivación para decir hasta pronto)

À Paris j'ai confirmé que non tout est définitif, que la vie te donne des surprises à chaque moment… que les rêves sont comme les saisons de l'année: parfois avec du soleil et parfois ils ont des feuilles en tombant au milieu de la rue. Ils sont comme les saisons de l'année parce qu'ils changent grâce à différents facteurs (non nécessairement climatologiques, mais plutôt sensitifs et, en même temps, rationnels). Je ne regrette rien et, surtout je remercie avoir pu connaître un groupe de personnes si génial… je le remercie au temps, parce que il m'a permis de vivre avec ce groupe beaucoup des situations quotidiennes et des situations extraordinaires et ça est important pour faire un lien amical plus fort. Malgré de toute l'expérience qui m'a donné Paris, c'étaient les personnes qui ont fait que cette ville vaut la peine. C’est important, parce que loin du foyer, les amis se convertissent en famille et plusieurs de vous ont été comme des frères et sœurs pour moi dans un moment ou l'autre… des frères et sœurs qui écoutent à travers d'une base très jolie: l'affection, et ce vaut plus que tout l'or du Pérou ou ce importe plus que quelque tour. Par cela et encore beaucoup de choses, je remercie votre compagnie dans ceux-ci presque 12 mois de lutte… ses sourires, ses gronderies, ses conseils…  je me porterai chacun de ces gestes en les gardant dans le lieu le plus sûr que j'ai: ma mémoire. À Paris j'ai beaucoup voulu (et presque je suis tombé amoureux, hahaha), j'ai beaucoup renié, j'ai marché beaucoup, j'ai beaucoup mangé, j'ai beaucoup connu… voilà, j'ai vécu beaucoup, j’insiste: je ne regrette rien.  Tout sera bien parce que chaque minute est un défi que c'est nécessaire assumer avec volonté et avec un bon esprit. Je leur désire le meilleur du monde et j'espère que l'univers conspire pour que nous nous voyions les visages de nouveau, peut-être un peu plus vieux, mais toujours souriants et pleins d'estime et de foi dans l'avenir, de plus orgueilleux de notre passé et en profitant du présent. Pour cela c'est la vie.
Alors, comme il dit la chanson: « Il n'est plus qu'un "à tout à l'heure", il n'est plus qu'un bref adieu ». Cuídense y hasta pronto. Nous nous voyons à Lima, à Paris ou à Beijing si c'est le désir de la vie, de nos cœurs et de nos poches. A bientôt.

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Quien escribe es periodista de profesión, peruano y bachiller en Comunicación Social graduado en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos de mi país y baaa... a lo importante:

Algo que confirmé en París es que no todo está dicho, que la vida te da sorpresas, que sorpresas te da la vida (ay, dios), y que los sueños son como las estaciones, en algunos momentos soleados y en otros con hojas cayendo en medio de la calle, pues cambian de acuerdo a una serie de factores (no necesariamente climatológicos, sino más bien sensitivos y, al mismo tiempo, racionales). No me arrepiento de nada de lo que he hecho y agradezco infinitamente, sobre todo, el haber conseguido rodearme de un puñado de personas a las que aprendí a entender y a querer con el tiempo y el compartir de situaciones cotidianas y extraordinarias. Más allá de todas sus bondades, cultura y la experiencia que me ha dado París, son justamente estas personas quienes han hecho que esta ciudad valga la pena, pues lejos del hogar son los amigos quienes pasan a convertirse en familia y muchos de ustedes en su momento han sido como hermanos y hermanas que escuchan partiendo de una base genial y reconfortante: el cariño, y eso vale más que todo el oro del Perú o que cualquier torre erigida por el hombre. Por eso y muchas cosas más, agradezco su compañía en estos casi 12 meses de lucha... sus sonrisas, sus regaños, sus consejos, ya que me llevo cada uno de esos gestos conmigo guardándolos en el lugar más seguro que tengo: mi memoria. En París he querido mucho (y por un pelo no me he enamorado, jajaja, uds. saben), he renegado mucho (uds. saben, aussi), he caminado mucho, he tomado mucho, he comido mucho, he conocido mucho... etcéteta... he vivido mucho, insisto: no me arrepiento de nada. Tengan por seguro que todo marchará bien de ahora en adelante porque cada minuto es un reto que hay que asumir con voluntad y buen ánimo (aunque a veces uno no esté con tantas ganas). Les deseo lo mejor del mundo y espero que el universo vuelva a conspirar para que nos estemos viendo las caras, quizá un poco más viejos, mas siempre sonrientes y llenos de estima y fe en el futuro, además de orgullosos de nuestro pasado y disfrutando el presente, que para eso es la vida. Así que, como dice la canción: "No es más que un hasta luego, no es más que un breve adiós". Cuídense y hasta pronto. Nos vemos en Lima, París o en Beijing si así lo quieren la vida, nuestros corazones y nuestros bolsillos. A bientôt.

Jipi jay - Pepe Vásquez / Gianmarco       

Bitácora de un gato en París: Nadar

Supongo que es así como deberían funcionar los lugares públicos en un país civilizado: ordenadamente. Al menos aquí eso resulta con las piscinas de la ciudad. Tres euros y puedes practicar un deporte sumamente beneficioso para la salud. Yo fui ayer y fue... mmm... primero un poco raro, pero luego interesante. De arranque te piden respetar algo que llaman el circuito de limpieza: entras sin zapatos a la zona de vestidores, te cambias, allí dejas todo a excepción de tu toalla, luego pasas a las duchas por el remojón de rigor y, finalmente, al agua patos. Al salir, haces lo mismo, pero al revés, garantizando -supuestamente- la menor cantidad de gérmenes en los ambientes compartidos. Lo de sentirme raro pasó cuando vi que yo era el único con shorts en el lugar y la verdad me sentía observado, hecho que se confirmó cuando un empleado me dijo que no podía entrar con esa ropa a la piscina, así que me tocó comprarme un nadador super pegado con el que regresé al ruedo. Si en Perú se me hubiera ocurrido ir así a una piscina o a la playa definitivamente se me hubiera tildado de gay o raro y la gente se hubiera matado de risa en mi cara sin ningún remordimiento. Y allí estaba yo todo apretado, con un gorro en la cabeza, recordando un capítulo de Seinfeld en el que George sufre los estragos causados por el agua fría (if you know what I mean), y con una amiga que me sonreía y se divertía ante mi roche. Luego todo fue agradable, pues nadando uno se puede olvidar de todos sus problemas. En Francia las piscinas no existen como en Perú -generalmente- para divertirse haciendo chacota, por el contrario, son lugares en los que se va a hacer ejercicio, por ello mismo no puedes "relajarte" de espaldas dejándote llevar por el agua, bucear a lo loco o cruzarte frente a alguien de golpe. Hay que nadar y nadar, de un lado hacia otro, sin molestar al resto, sudar, por así decirlo. De allí que sea importante entrar con la indumentaria adecuada, por más que uno no este acostumbrado a tomarse el asunto tan en serio.

PD: También debió de ser gracioso verme sufriendo en las partes de la piscina que superaban los dos metros de hondo, pienso, por mi antiguo trauma y la manera en que me agarraba a los bordes, pero bueno... al temor no hay que hacerle caso.

Nightswimming - REM

Bitácora de un gato en París: Noche de juerga

Un parisino loco empezó a gritarme en el metro. Hablaba un pésimo francés, pero en su media lengua entendí que lo que quería era que me hiciera a un lado, pues supuestamente estaba estorbando el paso de la gente. En el vagón no habían muchas personas y las pocas que estaban detrás mío no tenían intenciones de salir aún del tren, así que, por lo que supe, el tipo aquél solo buscaba hacer una cosa: joder. "Estás loco", le dije en español sonriéndole. "Y después no quieren que pensemos que los franceses son malhumorados", y le seguí sonriendo mientras me colocaba a un costado. No dejé de hacerlo hasta que me bajé del metro, ya que creo que un acto así de cagón es mejor responderlo con algo completamente inesperado para ellos: la buena onda.

Por la noche, dos amigas rumanas y yo nos encontramos en la estación Passy y nos dirigimos a la soirée del Péniche River's King. En la entrada habían tres sujetos encargados de la seguridad y el acceso. Cuando nos acercamos, uno de ellos nos preguntó a dónde íbamos y, desde luego, le respondimos que a la fiesta. En el acto, otro nos aseguró que si no teníamos tickets no podíamos entrar (algo que no se señalaba en ningún momento en la publicidad del evento). "Desde luego que no los tenemos, los vamos a comprar", y un tercero, un tipo gordo y moreno, nos contestó -extrañamente- con ironía: "No me hicieron caso, entonces no los dejo entrar, así de simple". Fue tan extraño que al "quejarnos" con el equivalente a lo que en Lima sería un serenazgo este nos dijo: "Très bizarre, qué lástima que los hayan tratado así, lo siento". No había nada de raro en nuestro actuar, salvo que era obvio que los tres somos extranjeros. Sobre eso, éramos dos mujeres y un chico, ¡genial!, pues en París no dejan entrar a las discotecas a grupos formados solo por hombres o por muchos hombres y pocas chicas, lo cual deja eso de la liberté y la egalité tirando cintura. Ya la fraternité había sido dejada de lado. Como la noche aún era joven y teníamos que hacer lo posible por pasarla bien, nos fuimos buscando baile al Duplex, una discoteca ubicada muy cerca del Arco del Triunfo que tiene la particularidad de contar con dos pisos, cada uno con un tipo de música distinto al otro.

Sobre esto último, a pesar de que todo el tiempo trato de divertirme con lo que tengo a la mano, debo aclarar que no me gusta la música que pasan en las discotecas parisinas, ni siquiera en las que juran tener una "noche latina", pues aquí asocian "latino" con un "reguetón" que dios sabrá de qué parte de Latinoamérica vendrá. Por si fuera poco, cuando pasan alguna canción medianamente divertida -para nosotros, los latinos- como Ai se eu te pego (XD), los DJ's la destrozan remixeándola, algo que nos pasó anoche con I gotta feeling de los Black Eyed Peas. Asimismo, llega un momento de la noche en el que uno la tiene que pensar bien si quedarse o pollitos en fuga, pues los metros solo pasan los fines de semana a más tardar hasta las dos de la mañana, luego de eso toca tomar taxi para volver a casa (que no es algo práctico, sino carísimo) o esperar en el local a que las estaciones abran, golpe de 5:30 a.m. Ergo: si no la estás pasando bien y ya no hay posibilidades de coger un tren, pues caballero toca aguardar hasta que canten los gallos con el cansancio y el aburrimiento encima. Por eso, uno puede llegar a sentirse cenicienta en París, solo que en lugar de un príncipe azul hay que lidiar con los controladores.   

Pasando a lo que a ustedes les gusta: si se es varón, hay que tener las pelotas bien grandes o el dinero suficiente para levantar (sí, gozones, seguro eso querían saber). Lo de no poder ir a un local solo hombres no lo entiendo, pues si necesariamente tienes que ir con chicas para poder entrar, ¿cómo haces para decirles "amiga, te dejo bailando sola porque yo voy a ir a hacerle el habla a esa rubia que está más buena que el pan"? Por otro lado, las chicas son super mmmf, saben lo que quieren y están para cualquiera que la sepa hacer (bueno, nunca tanto). Asimismo, los chicos parecen cazadores al asecho de toda presa, sea rala o taipá. Estos pueden llegar a ser muy intrusivos (e incluso prepotentes y agresivos), tanto que llegan a desesperar, pues no entienden lo que es "no" y primero aprietan antes de preguntar "habla, ¿vas?" (eso en Lima sería causal de golpe directo al caramelo). En mi grupo de dos mujeres y un hombre soy, por ejemplo, invisible. Los tipos vienen a hablarles a mis amigas como si yo no existiera (eso en Lima sería causal de golpe directo a las boloñas), aunque para mi buena estrella y ego, cuando esto ocurre ellas se me pegan y les dicen "estamos con él". Lo que sigue a eso es mi guiño de ojo y una frase: "Man, I'm a lucky guy".

Si no hay billete, no te la puedes pegar en una discoteca en París. La de anoche tenía unos precios de infarto: un shot de tequila estaba 11 euros, la chela igual. Después de los 20 euros de la entrada, "hablaos causa". Lo curioso es que una botella de vino decente cuesta cerca de cuatro euros en un supermercado y la cerveza en un bar (como los de la rue Mouffetard) cuesta tres euros la pinta, así que si estás misión imposible una discoteca parisina no es un buen lugar para tomar alcohol, por el contrario, sí es un buen lugar para llegar mamado, aunque, claro, si estás ebrio corres el riesgo de que no te dejen entrar: una con otra. Honestamente, yo sigo pensando que no hay nada como el Centro de Lima para tonear: previas con una catedral en el Bolivarcito, bailar en El Directorio tomando unas Pilsen al polo, seguirla en el Bichama con unos márgaros y terminar desayunando pollo a la brasa en el Beguis de Colmena a las seis de la mañana, ¿qué más se le puede pedir a la vida?

PD: De las cosas más raras que me han pasado aquí en estos trotes menciono dos: 1) Entro al baño de hombres de una discoteca y me pongo a hacer fila para pasar a los urinarios. Habían dos, con dos tipos haciendo su negocio. De pronto, uno de ellos le empezó a ver la cuestión al otro y se ponen a conversar. El observado volteó luego con su vaina en la mano y me empezó a preguntar si me parecía que era grande o pequeña al tiempo que insultaba al otro tildándolo de ¿gay? ¿mirón? ¿criticón? Como mi mente latina no pudo con la escena me fui a hacer cola a un cubículo. Cuando se abrió el que esperaba, algo más razonable ocurrió: de él salieron un hombre y una mujer: provecho. 2) "Ustedes los latinos son muy conservadores", me dijo una amiga francesa al ver mi sorpresa por la disposición de los baños de hombre y mujer en el Club Mix: el mismo ambiente para ambos géneros. Chicos a los urinarios. Chicas a los cubículos. Uno puede estar meando mientras el reflejo de ello es trasmitido por el espejo a todos las personas que se encuentran aguardando su turno, sin distinción de sexo, color, orientación, tamaño o religión. Nunca tomé una sola cerveza en ese local.       

Feel so close - Calvin Harris

Bitácora de un gato en París: Arco del Triunfo

Ya casi todo está consumado. Hoy fui a recoger mi pasaporte con una renovación de visa para poder entrar al Reino Unido. El trámite duró una semana. Todo fue muy ordenado y sin ninguna sorpresa, algo que deberían aprender aquí en Francia. Justamente, a propósito de los franceses, hoy me llegó al correo una carta de la Prefectura de Val de Marne anunciándome la fecha para presentar mis documentos para la extensión de mi visa para la Unión Europea, pero eso ya no viene al caso, pues sin universidad que me acoja el próximo año no tengo posibilidad de pasar dicho asunto... Así que el siguiente destino es Manchester, donde me quedaré unos días con mi hermana antes de volver a Perú.
De regreso a casa, decidí hacer algo que no había hecho durante toda mi estancia en París: colocarme bajo la sombra del Arco del Triunfo, un monumento que he visto innumerables veces, pero nunca desde su regazo, como en esta oportunidad.

No sé si tenga mucho sentido, pero escribí allí lo siguiente: "Me dijeron ayer que si vivo ya estoy triunfando, pero no siempre la gente cree en palabras de esa magnitud. ¿Qué es el triunfo? ¿una victoria? Así como no hay finales felices porque el único final absoluto es la muerte (y eso nunca es algo a celebrar), el triunfo es algo que se alcanza y ya está, a lo siguiente. Sin duda, no se consigue estático, sino que se pelea por él, y una vez se le tiene entre manos se esfuma al instante (luego de saborearse, claro está), ya que se da solo en el momento en el que uno termina de luchar. El triunfo sí, es victoria, es alegría... es una coma en la vida, jamás un punto final... en el peor de los casos es una silla, solo eso... pero que rico es triunfar".

The final countdown - Europe  

Bitácora de un gato en París: Feliz 28

La fiesta peruana en París se llevó a cabo ayer en medio del Bosque de Vincennes... fue... digamos que fue algo pintoresca, pues además de desarrollarse en un lugar bastante caleta, honestamente se me hizo muy raro ver a tanto peruano junto tomando Inca Kola y comiendo causa, chicharrón, aeropuerto o un plato de picarones, además de a uno que otro gringo o gringa tratando de seguir los ritmos tropicales con los que bailaban los latinos.

Ya en 28, la verdad es que me fui de picnic con una mina argentina y, por la noche, a pasar un rato con la familia peruano-belga que me acogió al llegar a Francia. Lo que vino luego fue una pizca de patriotismo al oír música criolla y tomar la Pilsen Callao que tenía guardada desde hace un par de meses (y que llegó a mis manos gracias a una amiga que llegó de visita). Con todo, mis patas de otros países me "invitan" a cocinarles algo peruano creyendo que eso de mezclar insumos lo tengo en la sangre. Da gusto, mucho, saber que tienen en tan buena estima a nuestra gastronomía y, en general, a nuestro país y cultura (aunque muchos crean que Machu Picchu queda en Lima o je ne sais pas).

Esta es mi tierra - "Zambo" Cavero y Óscar Avilés

Bitácora de un gato en París: Así es París, c'est la France

Lo dice mi amiguísima (y mexicanísima) Gabriela: "París es como una mujer", y yo pienso en todo lo que ello significa, sobre todo si se trata de una mujer "loca": "La puedes odiar, amar... pero siempre vas a sentir algo por ella. Te puede tratar bien, otras veces mal, pero cuando te sonríe te olvidas de todo. Es linda, sobre todo cuando se adereza. Es engreída, terca, a menudo intransigente, pero de pronto te puede mimar y hacer sentir el ser más especial del mundo por andar con ella". Terminar con París es como terminar con la persona que creías era el amor de tu vida.
Hace unos días recibí un disparo en la cien, distinto a cualquier otro que haya recibido antes (que los he recibido y sobrevivido): No me aceptaron en el Máster 2 de la universidad que me tuvo durante parte del año pasado y este 2013.
Mi primera reacción, debo admitirlo, fue ponerme triste, luego me deprimí y lo que hice fue hacer lo mismo que he hecho en París cada vez que he debido de tomar alguna decisión importante o enfrentarme a algún problema jodido: caminar. Y como siempre, desde luego, llegué hasta mi lugar favorito en esta ciudad, la Torre Eiffel, a llorar mis penas ante el gigante de hierro que he soñado con ver desde que tengo uso de razón. En ese momento estaba más tranquilo.

Cae la noche. Todo lo que he aprendido no se pierde. Quedan los recuerdos de una época linda en la que se dejó todo y se vivió con muchas ganas. Desde hace unos meses me preguntaba qué es lo que más extraño de Lima y la respuesta era siempre la misma: más allá de su gente, de MI gente, todas aquellas cosas que fueron parte de mi durante los últimos años. Es gracioso que muchas veces me haya sentido solo en París, deseando volver. Si en esos momentos me hubieran dicho "regresa a Perú", lo hubiera hecho sin dudar y sin ningún tipo de remordimiento, ya que en algunas situaciones, lejos de ser un dulce sueño, todo esto parecía una pesadilla... una pesadilla que yo mismo transformé en optimismo. Contra eso, no voy a negar que he sido muy feliz aquí y que me he enorgullecido por cada paso que he dado. Quizá no esté del todo bien adaptado, pero estoy tranquilo, y bajo ese sentimiento es mucho más complicado aceptar que si he de volver no sea por una decisión mía, sino por algo impuesto, por la horrible forma en que funciona el sistema francés y sus instituciones (las universidades, en mi experiencia), tan estresantes como un cláxon de tico sonando a dos centímetros de las orejas o una espera interminable.
"Es una pena, te voy a extrañar", me dijo anoche una amiga rumana. La expresión en su rostro, adornado por sus hermosos ojos verdes, me rompió el corazón. Fue en medio de un concierto abierto, realizado frente al Hotel de Ville de París. Yo entristecía, porque pensaba que ese tipo de cosas me iban a hacer falta: la enorme capacidad que tiene esta ciudad de sorprender y los amigos que hice a pulso. Luego fuimos a bailar a lo que se suponía era una soirée latina y nos aburrimos la mitad del tiempo ante el monótono reggaeton. Entonces pensaba: "Me hace falta el Mirador o alguno de esos lugares en Lima en los que mis patas y yo nos podemos amanecer sin aburrirnos. Me hace falta mi música. Además, allá también tengo amigos y planes".

Creo que el golpe aún duele, pero hay razones para pensar que si da lo peor -que en realidad no sería "lo peor": regresar a Perú- no es el fin del mundo. Honestamente, yo creí que iba a volver de "turista" primero y luego a quedarme definitivamente allá... y ante esta última idea siempre se me presentaba el pánico: "¿y si una vez en Lima extraño Francia?". Ergo: si estoy obligado a retornar, voy a despejar de una vez cualquier duda y si finalmente me doy cuenta que prefiero la vida europea, pues habrá que pelear por ella... y para pelear y conseguir las cosas que quiero -a excepción de las mujeres- soy un capo. De pronto, se me viene también algo que me dijo Gabriela el día en el que le conté que quizá debería partir y no nos volveríamos a ver: "No te preocupes, te aseguro que si te toca irte ahora de París nos vamos a volver a ver en algún otro momento, de repente en alguna otra parte del mundo". De pronto, también, recordé lo que me escribió Julian, un colocho buena onda, cuando se enteró de todo este asunto: "Diego, viejo, tiene que conocer Colombia. Apenas pueda, tenga por seguro que yo voy a ir a Perú".
Este viaje, esta vida aquí me ha enseñado mucho (como que el orbe es inmenso y ¡puede ser recorrido!). Sin duda soy un mejor tipo en comparación al que era hace un año. Soy mejor que ayer. Mañana seré mejor que hoy. Hay que crecer siempre: esa es la idea, sino ¿cómo se avanza?

No te animas a despegar - Charly García

Bitácora de un gato en París: Miré el cadáver

Una de Vallejo, para empezar:

Miré el cadáver, su raudo orden visible
y el desorden lentísimo de su alma;
le vi sobrevivir; hubo en su boca
la edad entrecortada de dos bocas.
Le gritaron su número: pedazos.
Le gritaron su amor: ¡más le valiera!
Le gritaron su bala: ¡también muerta!

Y su orden digestivo sosteníase
y el desorden de su alma, atrás, en balde.
Le dejaron y oyeron, y es entonces
que el cadáver
casi vivió en secreto, en un instante;
mas le auscultaron mentalmente, ¡y fechas!
lloránrole al oído, ¡y también fechas!

(3 septiembre 1937)

Y empezamos... o terminamos, queda mejor. He perdido, hoy. He ganado, durante los últimos meses. Quizá se pueda hacer algo, lo voy a intentar igual, pero es complicado. Acabo de revisar mi cuenta de correo y extrañado vi la respuesta a la maestría 2 a la que estoy postulando: negativo. Eso quiere decir que no voy a tener universidad en la cual matricularme para el siguiente año académico y, por consiguiente, no voy a poder renovar mi visa para seguir en Europa. Una pena, definitivamente, ya que siento que aún hay cosas por hacer, mas, por otro lado, regresar a mi país no me suena mal, pues he vivido como he querido. Si bien no me gusta dejar las cosas a medias, en este caso no hay mucho por quejarse de mi actuar, considerando que el propio sistema local se las arregló para cerrarme las puertas haciéndome perder tiempo y, en algunos casos, oportunidades. Ya está. Quizá se pueda hacer algo, lo voy a intentar igual, pero es complicado.
Día de la espiración de la visa: 7 de setiembre.

¿Qué hago ahora? - Silvio Rodríguez

Bitácora de un gato en París: El eterno turista y los días de cine

Una de las cosas que más me gusta de París es que uno, por más que viva aquí, puede ser turista eternamente. Hace unos días, por ejemplo, una amiga me hizo conocer un parque hermoso ubicado en medio de la ciudad: el Buttes-Chaumont. Allí hicimos un pique-nique, que es una costumbre elevada por lo franceses a la n, pues les encanta. Tuileries, Bercy y los Jardines de Luxemburgo también son excelentes lugares para pasarla de lo lindo bajo el Sol, comiendo algo y bebiendo vino. Por otro lado, hoy fui al cine a ver Monstres Academy en una sala ubicada en la ‎Quai de Loire... al frente, cruzando el Sena, había otra en la Quai de Seine a la que se podía acceder cruzando en bote, gratis. Anoche, en plena celebración por la Toma de la Bastilla, unos amigos me llevaron a ver los fuegos artificiales que salieron de la Torre Eiffel desde el Sagrado Corazón, una iglesia super turística a la que hasta ese momento no había ido a visitar.
A propósito del cine, en Francia estas empresas permiten sacar una tarjeta anual, una especie de abono que cuesta cerca de 20 euros al mes y que da el derecho de entrar diariamente a ver todas las películas que uno quiera los días que vengan en gana. Cool.

PD: Sobre Monstres Academy debo acotar... me pareció una linda película, mas no superior a la primera, que vendría a ser en realidad su secuela: Monsters, Inc., cinta que vi en alguna Nochebuena cuando niño, acompañado por mi hermana y mi hermano mayor. Aún los recuerdo riendo... riendo mucho.

Bitácora de un gato en Pavia: Como en casa

Si Bologna es una ciudad sorprendente, pues por donde se mire siempre hay algo que comentar, Pavia es pintoresca: la llamada Ciudad de las Cien Torres es colorida y amable con el visitante. Allí, junto a la buena sensación que me dejó poder conocer algunas de sus atracciones, como el Castello Visconteo, la iglesia de San Pietro in Ciel d'Oro y el Ponte Coperto, que cruza el río Ticino, pude obtener la dicha de cumplir con un viejo pospuesto mío: el visitar a mis padrinos en su casa.
La verdad es que fue un sueño cumplido y un encontrón con algo que me encanta: la posibilidad de pasar los días en familia y sentirme así como en mi propio país al lado de gente que me quiere mucho y a quien le tengo una confianza abrumadora, así que punto para Italia y para mi lista de logros.
Por otro lado, ayer paseamos por Milán y, como vale la pena, la ascensión a su famoso Duomo fue algo que -estoy seguro- no olvidaré por el resto de mi vida.
Se trata de una catedral gótica que tiene 157 metros de largo y puede albergar 40 mil personas en su interior. Con harta decoración a cada paso, uno puede llegar a maravillarse ante la precisión y detalle con los que sus constructores debieron de haber trabajado.

Curiosamente, la Certosa di Pavia, hogar de los monjes cartesianos, empezó a construirse con la idea de emular al Duomo milanés, para lo cual contó incluso con sus mismos arquitectos y obreros, pero el cambio en los estratos de poder demoraron su finalización y la variación en los gustos de estilo la terminaron erigiendo como uno de los ejemplos más notables en cuanto a la utilización conjunta de los estilos gótico y renacentista.

Bella ciao - Mercedez Soza

Bitácora de un gato en Toscana: Mamma mia!

Dulces mañanas... el calor es sorprendente. La casa en la que me alojo es genial: enorme como un sueño. Y desde la ventana de mi cuarto se puede ver un valle extenso y verde. Siempre es bueno alejarse un poco para encontrar paz.

Estoy verde - Charly García

Bitácora de un gato en Nice: el tren más lento del mundo

Supuestamente mi grupo y yo teníamos que tomar un tren anoche y llegar hoy por la mañana a París, sin embargo, ¡oh, Francia!, una huelga lo canceló, así que, caballeros, resolvimos quedarnos en el hotel más barato y disponible que encontráramos... y lo que pasó fue que pasamos de alojarnos en un fantástico estudio en Cannes, que hasta cocina tenía, a una suerte de cuchitril en Nice, con baño compartido, con una ducha malograda -también compartida- y una puerta que apenas y cerraba, todo por el mismo precio.
Entonces, nos aferramos a una noche super linda, al borde del Mediterráneo (en la que extrañé, ¿sí, buenas?, la Costa Verde limeña) y a una mañana en la que la novedad era montarnos en un TGV (Tren de Gran Velocidad) al margen del mal rato del intento anterior por volver a nuestra ciudad cobija. Con la sonrisa congelada, en la estación nos recibieron luego con un "no tienen asientos reservados, así que van a ir parados", mon dieu, c'est la France.
Afortunadamente, mi grupo y yo, separados por las ingratas circunstancias, conseguimos hacernos con sendos lugares y no sudamos la gota gorda como sí la sudaron muchas personas, turistas en su mayoría, que no sabían, como nosotros, qué era lo que estaba ocurriendo (una pena que la información solo la pasaran en francés). Asimismo, producto de la cantidad de pasajeros, el tren de gran velocidad marchó como un tren regular y, si bien anunció al inicio del viaje que llegaríamos a París con un retraso de 15 minutos, sobre el camino se anunció otro de dos horas, lo que dio un gran total de ocho horas de lento andar hasta que, finalmente, vi con alegría el letrero que reza Gare de Lyon. París al fin, excelente noticia. Y así terminó un voyage pintoresco, que en líneas generales fue bastante bueno, pues no todos los días uno puede bañarse en Nice o en Cannes o comerse un penne arrabbiata a media cuadra del Casino de Montecarlo.

Tren al sur - Los Prisioneros

Bitácora de un gato en Mónaco: Hogar de los Grimaldi

Mis amigos y yo despertamos hoy en Cannes y nos dirigimos a Mónaco, donde visitamos el Casino de Montecarlo y el Palacio del Príncipe de Mónaco.
Mónaco es el segundo país más pequeño del mundo después del Vaticano. Sus aguas están llenas de yates lujosos y sus calles muestran palacios y fuentes de agua. Todo aparenta ser caro. Lo es.

Al margen de ello, lo que me llamó la atención fue el orden extremo y lo pulcro de sus calles. Los autos, por ejemplo, se detienen ante la presencia de un peatón, pues no hay semáforos... algo loquísimo, sobre todo para un peruano acostumbrado a jugarse la vida en cada esquina limeña.
Otra cosa que me pareció interesante fue el encontrar el apellido "Grimaldi" por todas partes, pues, como sabrán, mi apellido es Grimaldo. Sobre esto, yo siempre pensé que los Grimaldi, italianos ellos, habían llegado a la costa peruana y se habían hacendado en Ica, lugar en el cual su apellido se castellanizó. De esto, mi abuelo, chinchano él, tengo entendido, confirmaba la existencia de algunos parientes suyos de sangre europea pura.

Señala una fuente de apellidos peruanos: Grimaldo, "procede de Grimaldo, hijo del rey franco Pipino del Heristal, soberano de Austria, que murió en el año 714. En el siglo VIII se asentó en Italia. De Génova pasó a España, según conocemos por un privilegio otorgado por el rey de Aragón".
¿Puede ser? desde luego, como también esto otro, más documentado: "La familia Grimaldi es la dinastía en gobierno más antigua de Europa, con más de 600 años de poderío en el pequeño principado de Mónaco. El origen de la familia se remonta a las primeras cruzadas y a Génova, en pleno auge por ese entonces. Grimaldo, un estadista genovés dio a luz una descendencia prodigiosa: sus hijos y nietos llevaron adelante exitosas expediciones marítimas en el Mediterráneo, el Mar Negro y el Mar del Norte, convirtiéndose en una de las familias más poderosas de la ciudad de Génova". Lo que significaría que, más que castellanizarse, el apellido volvió a ser el que era al llegar a América. Vaya, vaya... quizá soy conde y ni idea.

Atrapo la ilusión - Elizabeth Grimaldo (¿?)

Bitácora de un gato en Nice: Camino al mar azul

Como un niño, apoyado frente a la ventana del tren, viendo como los árboles pasan y el océano empieza a aparecer, magnánimo. La sensación es similar a la que tenía cuando mis padres me llevaban a Ancón, un balneario ubicado al norte de Lima. "Playa", pensaba, y mi corazón saltaba de alegría, pues sabía que vendrían buenos momentos.
Afuera hay un mar enorme, esta vez es azul, como nunca he visto uno en mi vida. "Genial", pienso ahora. Très cool.

Porque este amor es azul, como el mar azul ♫

Estuve molestando mucho con esa canción... mi grupo, formado por dos amigas rumanas y un colombiano, empezó el día arribando a Nice. La caminata allí, transitando por la Promenade des Anglais, es super interesante y bella, pues la vista de los alrededores es algo formidable. Guardando las distancias, me recordó un poco a la que se ve en la Costa Verde, solo que albastra (que es azul en rumano, según me enseñaron).
Por la tarde tocó ir a Cannes, donde, por fin, pude remojar mi cuerpo y nadar en aguas mediterráneas. Un rico helado en el pueblo antiguo de Nice y el mundo se ve de una forma distinta.

Blue morning

Nuit, voyage
sin reflejos, el vidrio
afuera
cualquier ciudad se parece, a esta
como luciérnagas pasan
las luces
en la oscuridad
y cuando la mañana llega
rumbo a Niza
matin, voyage
afuera es azul
mar inmensurable
el reflejo, el vidrio
es un gesto
que aprueba la aventura
océano, recuerda
rica extensión de sueños
                          inexplorados
océano, recuerda
bonjour, ça va?

Camino a Nice, en Toulan

A murder of one  - Counting Crows

Bitácora de un gato en París: Redondito

Y todos los caminos conducen a Roma, literalmente, porque en unos días el premio al esfuerzo se convertirá en un viaje a Italia. El esfuerzo, mucho, constante... en principio, haber creído al inicio que era todo muy difícil y, a punta de ganas y carajos, continuar... avanzar hasta hacer posible un primer semestre decoroso que se prolongó en un segundo aprobatorio. Presenté mi Mémoire, peleé contra profesores racistas e intransigentes y contra un sistema aparentemente hecho para joder al estudiante extranjero mayor de 23 años (bueno, nunca tanto). Vi mis notas del Máster 1 por Internet y la alegría llegó con una palabra: ADMIS (admitido). Así, tras enjuagarme las lágrimas que me brotaban, como alguna vez cayeron en Lima al saberme parte de la Universidad Paris 3 Sorbonne Nouvelle, lo que hice, casi por instinto, el de supervivencia que aprendí a encender aquí, fue pensar en lo que se viene: el Máster 2, el mantenerme económicamente hablando, la imperiosa necesidad de mejorar mi manejo del francés... así que la sonrisa me duró unos minutos, pero ¡vaya! ¡qué sonrisa! "Ahora tengo a quien abrazar, con quién hablar en vivo, a quién contarle todas estas cosas", también reflexioné, recordando lo duro que era sentirse solo estando realmente solo. Con esa tranquilidad, ya establecida, llamé a mi hermana y a algunos amigos, sereno y orgulloso. Justo en ese momento, leí un notición: "Ollanta Humala decidió no indultar a Fujimori tras 'valorar' arrepentimiento de ex presidente", y bueno, otra vez se me revolvieron los pensamientos: "Tarde, pero llega, la justicia". Ya en casa, luego de dormir un par de horas, mis colocs y yo nos despertamos a las 4 de la mañana para ver el partido por las Eliminatorias al Mundial 2014 entre Perú y Ecuador. La dicha se triplicó entonces: gol de Claudio Pizarro. Con eso, la selección peruana, en el Día de la Bandera, derrotaba a un equipo al que no le había podido ganar en 36 años. C'est la vie.

Por todo eso y muchas cosas más (¿ven a mi casa esta Navidad?), me mantengo con mi idea sobre el éxito, pues este definitivamente no se mide con propiedades, autos o riquezas, sino con sabernos felices, transitando por un camino elegido con nuestra mente basándonos en nuestros corazones y sueños. Por eso, y aunque yo no sé mañana, ahora mismo soy muy feliz.

PD: Desde aquí agradezco a mi familia, fuente de toda inspiración y alegría, y a todas aquellas personas que han contribuido a hacer esta aventura posible, a la gente que me apoyó en los momentos más jodidos y que, desde lejos, continua mandándome su buena vibra. Sí, a ti gozón. Un abrazo.

Le long de la route - Zaz

Bitácora de un gato en París: De boleto

No dormir puede ocasionar consecuencias funestas para la salud. En principio, no dormir atenta contra la concentración, produce somnolencia, malhumor y torpeza, y una paulatina pérdida de la proactividad. Por ellos mismo, una persona debe dormir -aunque esto dependa de cada organismo- en promedio entre 7 y 9 horas diariamente para mantener un cuerpo entusiasta y todoterreno. Por si fuera poco, dicen los que saben, es decir, los expertos, que el dormir poco o mal puede hacer que el cuerpo produzca más sustancias químicas y hormonas que pueden producir enfermedades cardíacas, aumentar el riesgo de cáncer y de diabetes, la pérdida de la memoria y conducir a la obesidad.  Asimismo, en condiciones experimentales han comprobado que tras 72 horas sin dormir un ser humano empieza a producir, de manera involuntaria, microsueños que tienen una función regenerativa. Sin embargo, como un microsueño no es "dormir dormir", durante este el nivel de vigilancia disminuye así como la capacidad de juicio en una situación de riesgo (algo terriblemente peligroso cuando se está manejando un vehículo, por ejemplo).

Bueno, todo ese floro para empezar a contar lo que me pasó ayer, luego de haber dormido apenas unos 30 minutos en un lapso de 48 horas, y justificar el haberme comido un paradero por quedarme jato, por primera vez en mi vida, pues por lo general mi cuerpo "me pasa la voz" cuando ya estoy llegando a mi destino y me despierto presto a decir "chifa baja" o "cartel baja" y a hacerle caso al cobrador y a su "pie derecho, pie derecho". Nada sirvió esta vez. 

Mi día había iniciado saliendo de una discoteca cerca de Les Champs Elysees junto a dos amigas rumanas a quienes despedí en la gare Charles de Gaulle-Étoile. Hasta allí todo bien. Me hubiera ido a dormir chez moi (a mi cuchitril, pe), pero decidí irme "de boleto" a la casa de unos amigos peruano-belgas, pues había quedado con ellos en recoger a sus hijas a las 11 de la mañana de sus clases de música. Chapé entonces mi RER Línea A rumbo a Bry-sur-Marne‎ y, literalmente, llegué con el pan bajo las primeras luces del día, ya que camino a su hogar pasé a comprar una baguette.

Honestamente, yo hubiera cambiado la vista al Arco del Triunfo por un Begui, el fantástico pollo a la brasa que siempre me pareció el más rico del mundo, me imagino, por las condiciones en las que lo consumía: con litros de alcohol en la sangre (bueno, nunca tanto), a las 5 de la mañana, y luego de salir de tonear de algún local del Centro de Lima. Un desayuno de campeones. 

Tras cuidar a las niñas y dejarlas en manos de sus progenitores golpe de 6:30 de la tarde, me fui directamente hacia Les Tuileries. Allí me junté con unos amigos colombianos con quienes había quedado en hacer un pique-nique explotando el buen clima. En el tren aproveché para mandarme una "cabeceadita" de aproximadamente mil 800 segundos (¡santos 30 minutos reparadores!) y una vez en el lugar del encuentro, risas van, risas vienen; tres vinos, algo de huancaína, algunas carnes, zanahorias, pan y sonrisas me devolvieron al mundo de los vivos por un rato. Chau compadres y otra vez al ruedo del RER, que demoraba horrores mientras yo, reclinado sobre una máquina expendedora de bebidas gaseosas, peleaba por no perder la conciencia. 

Luego de ayudar a un grupo de turistas españoles que se dirigían hacia Disney y no sabían si aún pasaban trenes hacia su destino, me trepé al transporte más próximo y, sin querer queriendo, me entregué a los brazos de Morfeo confiando en el instinto que siempre me ha despertado en trámites similares, perooo... esta vez me abandonó a mi suerte, ya que cuando me dijo: "Oe, causa, se te va el tren", literalmente vi como las letras del panel que reza Saint-Maur-Créteil, la estación en la que me bajo para llegar a casa, pasaban ante mis ojos velozmente... y como en París no hay eso de "Pare, pare, baja, baja, ¡baja!" me tocó descender en la siguiente estación, Le Parc de Saint-Maur, solo para decepcionarme al darme cuenta que ya no iban a pasar más trenes de vuelta. A caminar se ha dicho por zona desconocida a pulso de instinto, sí, el que me había fallado hacía unos instantes, armado de algunas canciones que llegaban a mi cerebro con la ayuda de mi reproductor mp3. Cantando Es por ti, Y puedo vivir del amor, La melodía, Llamado de emergencia, Mi dulce niña, entre otros, llegué sorpresivamente bien a mi humilde morada, sin dar vueltas al azar y gritando los coros como loco calato por las calles indómitas. Allí aún estaba despierto el buen Mariano. 00:53 horas y me quedé conversando con él unos 40 minutos más, conchudísimo, hasta que me dijo: "Tengo sueño, me voy a dormir", y recordé que yo también, que era hora de volver a aquella cama que no había visto en las últimas 48 horas.

Zzzzzzz... buenas noches.

Es por ti - Cómplices